Un soir d'octobre s'effiloche Au bavardage du temps, Et la pluie tombe, tombe. Dans ces reflets électriques Se ranime ma mémoire, Ton visage émerge et s'anime, Et la nuit se fait plus tiède. Dans les recoins du soir Errent les ombres sur leur fin Comme l'averse d'où tu viens.
Pour cet éclair de vie et pour cette étincelle Qui brûle une minute en vos coeurs étonnés, Vous oubliez soudain la fange maternelle Et vos destins bornés. Vous échapperiez donc, ô rêveurs téméraires Seuls au Pouvoir fatal qui détruit en créant? Quittez un tel espoir; tous les limons sont frères En face du néant. Vous dites à la Nuit qui passe dans ses voiles: « J'aime, et j' espère voir expirer tes flambeaux. » La Nuit ne répond rien, mais demain ses étoiles Luiront sur vos tombeaux. L averse poésie un. Vous croyez que l' amour dont l'âpre feu vous presse A réservé pour vous sa flamme et ses rayons; La fleur que vous brisez soupire avec ivresse: « Nous aussi nous aimons! » Heureux, vous aspirez la grande âme invisible Qui remplit tout, les bois, les champs de ses ardeurs; La Nature sourit, mais elle est insensible: Que lui font vos bonheurs? Elle n'a qu'un désir, la marâtre immortelle, C 'est d' enfanter toujours, sans fin, sans trêve, encor. Mère avide, elle a pris l' éternité pour elle, Et vous laisse la mort.
Ces clefs, nous pouvons tous nous les approprier et apprendre à nous en servir, indépendamment des obstacles. C'est là que résident leur force et leur pertinence. L averse poésie de. Elles vous donneront accès, je l'espère, à de nouveaux chemins de sérénité. Il s'agit d'un programme ambitieux, mais, comme disait le grand écrivain allemand Goethe, « le but, c'est le chemin ». Sophie Davant Lire les autres poèmes de cet auteur...
Texte de Colette Guinard 4.
L'averse Un arbre tremble sous le vent. Les volets claquent. Comme il a plu, l'eau fait des flaques. Des feuilles volent sous le vent Qui les disperse et, brusquement, il pleut à verse. Francis Carco
V oici le monde couvé sous la pluie, la chaleur moite, le toit des gouttes et des brindilles, et les molles couvertures d'air aux mille piqûres d'éclaboussements. Voici la belle sur son lit d'eau, toute éveillée par la soudaine transparence fraîche, toute coïncidante à une pure idée d'elle-même, toute dessinée comme l'eau par le verre. Dans l'air où nagent les balbutiantes étoiles de l'eau, une main d'air sort de l'alcôve verdissante aux parfums d'herbe et suspend à l'embrasse de lianes les courtines emperlées et l'arithmétique crépitante du boulier de cristal.