Sous le pont Royal n'est pas Mirabeau qui veut! Tandis que le niveau de la Loire ne cesse de décroitre de manière inquiétante, que les bancs de sable font d'elle une rivière de silice, que les centrales nucléaires poursuivent leur ponction gourmande, prélevant le peu qui encore coule par ici, que des furieux lancent un pont en un endroit névralgique pour faire passer des camions dans un avenir qui sera bientôt privé des humains, un gentil député de la majorité poursuit son inlassable bataille d'images en paradant, assis sur un fûtreau qui descend la Loire. Sous le pont, Mirabeau … – La Piste Aux Images – Le Blog. Un député est désormais, à l'instar d'une marque de fromage, d'un paquet de jambon en tranche ou d'une baguette de pain, un produit markerting, pensé et mis en scène (sur la Loire, quelle maladresse) pour laver plus blanc à la prochaine utilisation. Déjà notre ami – car comble de la filouterie, ce monsieur est éminemment sympathique – nous avait proposé son image et ses coordonnées sur les emballages papier qui enveloppaient les baguettes de pain.
Souffle, brume Frisson gelé, et pourtant, il n'est pas de clair de lune humide, pas de nuit voilée et trop profonde… rien… d'abyssal… et le frisson de givre. Le soleil haut et présomptueux, chaleur peut-être même? mais le frisson diffus dans tout mon être, dans tout l'Être. C'est l'ombre de l'Être. Il harcèle l'Être. Nous nous sentons gelés… j'ai froid de ce frisson impudent… Il s'accroche et résiste avec son regard de mante… il ne dit rien! Sous le pont Mirabeau... - Le Petit Monde De Serindë. mais il est là. Oui, bien sûr, le soleil est là aussi, fier, mais voyez comme je frissonne! Et son nom… nous glace d'autant plus, qui oserait en parler? Personne n'a ce courage, tout le monde sait pourtant, tacitement, nous tremblons en nous taisant et vantons le Jour, quand la Nuit vient, nous fermons les yeux et sentons ce frisson qui nous fixe avec perversion, du fond… de nos fragiles entrailles. Dans nos entrailles il habite, son nid solide ne s'effondrera pas… il nous effondre. Et crédules, nous croyons que le jour… protecteur… et alors! le crépuscule…!
Et toi tu es là… de brume baigné; tu reviens toujours ici, comme les arbres qui renaissent au printemps. Tu ne doutes pas, que je puisse te comparer aux arbres du printemps! C'est très lyrique, non? Tu aimerais bien, peut-être même? Cela te charmerait… un arbre, des fleurs, des nuages. Trouverais-tu cela beau? Tremblement de lèvres! Sous le pont mirabeau blog 2018. Tes lèvres tremblent - les miennes aussi, font trembler ma terre. Les tiennes n'ont pas l'air de… gros coussins, pas très pulpeuses… comme des grenades… mais quelles armes! C'est séduisant comme la brume - enfin je me perds, la brume, est-ce triste ou séduisant? Et tous cas tu es là tes lèvres tremblent, et tu ressembles à un arbre de printemps au milieu de ce gris sombre au milieu de rouge sombre. Le lac ne tremble toujours pas, lui… et le temps ne suspend pas son envol… tu t'es envolé avec lui, ah ma lumière mon printemps, tu fuis! Alors, je ne reste pas, à quoi bon rester, je ne sais pas, tu reviendras, comme la saison douce, et tes lèvres…! * N'ayons tout de même pas trop peur, le temps n'est pas clément, mais c'est parce qu'il nous échappe qu'on l'aime, éternelle théorie proustienne, mais c'est vrai, le temps!
Oh et puis, qu'importe! La beauté des corps est bien vaine à côté de la beauté de l'esprit. * Petite dédicace à Baptiste B., parce qu'au final j'ai trouvé ça mieux qu'une médaille en chocolat. Merci!